The Council of Hanwell

Холодный металл стола впивается в спину. Ты открываешь глаза — запах формалина склеивает веки, а в горле стоит привкус ржавой воды. Над тобой скрипит лампа, мерцая, будто последний вздох. И тут... этот звук. Мокрые шаги, хлюпающие по плитке, будто кто-то волочит мешок с мясом.

Остров. Приглашение. Пропавшая мать — письма оборвались резко, будто ножницами по горлу. Лорд Мортимер улыбался слишком широко, когда сунул тебе конверт с позолотой. Теперь понимаешь: это была не улыбка, а оскал.

Выбираешь профессию — не просто навыки, а кожу, которую наденешь на эту прогулку по аду. Детектив щупает ложь кончиками пальцев, оккультист шепчет заклинания языком, обожженным свечами, дипломат втирается в доверие, как масло под дверь.

Карточка. Ее кусочки разбросаны по городу, будто крошки для потерянных детей. Собираешь — и с каждым фрагментом лаборатория доктора ближе. Его эксперименты дышат за твоей спиной, шевелятся в темных углах...

Монстры не бегут — плывут, как пятна на мокром стекле. Топор в руке кажется игрушкой против их кожи, напоминающей сваренную вкрутую плоть. А еще эти молекулы ДНК — сотня крошечных свидетельств того, что здесь что-то сломалось навсегда.

Ты идешь по улицам Хануэлла, а воздух липнет к коже, словно испарения из открытого гроба. Интересно, доктор все еще ждет тебя? Или он уже стал частью своего творения...