Нахтигаль

Бельгия встречает Миранду Наматгире сырым ветром и запахом жареных вафель — она приехала сюда за знаниями, но вместо лекций о культурном обмене получила тропинку, ведущую в чащу. Ветви цепляются за рукава, как пальцы, шепчущие *останься*. Ты чувствуешь, как под ногами хрустят прошлогодние листья, а где-то вдали стонет старый колодец…

Замок вырастает перед ней внезапно — серый, холодный, с окнами, похожими на прищуренные глаза. Дверь скрипит не просто так, а будто предупреждает: *не сейчас*. Но разве она послушает? Внутри пахнет воском и чем-то медвяным — сладким до тошноты.

Двое. Они движутся слишком плавно, будто кости у них не ломаются, а изгибаются. Улыбки широкие, но глаза… Ты заметишь это позже — зрачки сужаются не от света. "Заблудилась?" — один наклоняется ближе, и его дыхание обжигает шею Миранды. Второй смеется тихо, будто перебирает струны гитары.

Ты выбираешь каждое слово за нее: шутка или вызов? Бегство или любопытство? Их вопросы льются, как вино из кубка — пьешь и не замечаешь головокружения. А потом оказывается, что уже согласилась на танец… или на ужин?

Шесть концовок. Шесть вариантов того, чем закончится эта ночь — побегом с окровавленными пятками, поцелуем в темноте подвала или чем-то средним. Они называют это *знакомством*, но ты же понимаешь: для вампиров даже дружеская беседа напоминает игру в кошки-мышки.

Кто кого перехитрит? Миранда с ее студенческим блокнотом или эти двое, которые знают цену каждому её вздоху?