Пипуш в круизе

Корабль качается, как пьяный клоун на роликах, а в животе скребутся крысы размером с таксу. Ты — Пипуш, актёр, у которого даже мама не хлопает после спектаклей. Но теперь ты здесь, среди позолоченных зеркал и пахнущих дезинфекцией коридоров, где кто-то режет пассажиров, как праздничный торт.

Тринадцать человек. Пять дней. Один убийца — или больше? В казино монеты звенят фальшиво, в кинотеатре экран мерцает кадрами из чужих кошмаров, а старуха-гадалка шепчет тебе на ухо что-то липкое, от чего холодеет спина. Ты копаешься в их секретах, а они — в твоих. Кому верить? Может, парню с нервным тиком, который всё время нюхает салфетки? Или стюардессе с ножницами за поясом?

Капитан Крупник оставил сокровища — или это просто легенда для туристов? Зато его корабль точно плывёт куда-то не туда: гудки сирены режут слух, а параноик на мостике путает лево и право.

Между драками с крысами (они здесь едят мясо) ты стреляешь по проплывающим лодкам — вдруг там ответы? Но каждый выстрел оставляет во рту привкус железа.

А ещё этот запах. Смесь дорогих духов и чего-то протухшего за стеной...