Eresys

Ты и еще трое — последние, кто помнит старые обряды. Кто-то когда-то назвал вас культистами, но теперь это единственное, что стоит между миром и тем, что выползло из портала. Тот, кто открыл его, уже мертв. Или стал чем-то другим. Вы слышали крики...

Книга ордена тяжелеет в руках с каждой найденной страницей. Бумага шепчет под пальцами, чернила пахнут медью и плесенью. Но без всех листов ритуал — просто набор жестов, пустых и беспомощных. А времени мало. Где-то за спиной скребутся когти по камню.

Дома на острове еще хранят тепло пепелищ — здесь можно перевести дух, если не вслушиваться в шепот за стенами. В пещерах сырость обволакивает кожу, но именно там прячутся страницы с вырванными краями... или то, что притворяется ими.

Кто понесет книгу? Тот, кто готов чувствовать, как она пульсирует в такт чужому сердцебиению. Четыре пары глаз — и все понимают: если ошибиться сейчас, тьма начнет расти, как гниль на плоде.

А потом — монеты с чужими лицами, идолы, которые моргают, когда на них не смотрят. Мелочи? Попробуй не заметить. Каждый предмет здесь — ловушка или ключ. Иногда и то, и другое сразу.

Вы бежите сквозь туман, а он впитывает звуки шагов... или маскирует чужие. Ритуал ждет. Мир — тоже. Но кто из них терпеливее?