Black Moon Chronicles

Тени здесь густые, как чернила, а воздух пропитан запахом серы и расплавленного железа. Хазиила Торн появляется внезапно — треск магического барьера, вспышка фиолетового пламени, и вот он уже стоит среди руин, сжимая в пальцах свиток с печатью драконьей крови. Его цель? Ты почувствуешь это в каждом нервном узле: мир не просто завоёвывают. Его перемалывают.

В центре всего — Висмерхилл. Полуэльф с глазами, холодными как зимняя река, и улыбкой, от которой кровь стынет в жилах. Он продаст тебя за мешок золота, предаст ради удачной шутки… но сейчас — о, сейчас он *твой* союзник. Пока это выгодно.

Четыре фракции. Четыре вкуса власти. Империя — где драконыши жмутся к каменным стенам, а старый король шепчет им сказки перед сном. Орден Света — их белые плащи пахнут ладаном и ложью. Темная Луна? Гнилые зубы орков, скрип костей нежити… а впереди — обещание всеобщего рабства под чёрным знаменем. И Рыцари Справедливости — их доспехи блестят слишком ярко для мира, где даже ангелы прячут кинжалы за крыльями.

Ты ведёшь армии по карте, где каждый шаг отзывается гулом копыт по мёрзлой земле. Города растут как грибы после дождя — стены тут пахнут свежей смолой и страхом. Лаборатории алхимиков шипят и булькают за закрытыми дверьми… а потом — резкий переход. Реальное время. Кровь брызгает на траву, горячая и липкая. Магия рвёт плоть, превращая рыцарей в груду пузырящейся плоти… но если твой герой падёт — конец. Никаких вторых шансов.

Особый шик — осады. Камни катапульт воют в воздухе, стрелы вонзаются в щиты с глухим *тук-тук-тук*. А эти дуэли на время… сердце колотится так громко, что заглушает даже крики умирающих.

И да — смерть не всегда окончательна. После битвы ты можешь поднять павших, их кожа ещё хранит следы ран… но разве это важно? Главное — кто следующий преклонит колено. Или сгниёт в канаве...