The Tale of Bistun

Просыпаешься — и в висках пустота. Пальцы нащупывают холодное долото, но имя выскользнуло, как рыба из мокрых ладоней. Вокруг гора Бистун, раньше кормившая всех до отвала: сочные персики, пшеница с медовым запахом... Теперь стебли чернеют, листья скручиваются в трупики. Гниль шепчет что-то липкое под кожу.

Ты — резчик. Не герой, не избранный. Просто знаешь, как оживить камень. Но теперь придется резать правду: подниматься по тропам, где воздух густеет в горле, как испорченный сироп. Первые твари придут на запах твоего замешательства — косматые тени с щелкающими суставами. Меч? Да, но еще есть ярость — та самая, что копится внизу живота, пока тебя бьют. Заполнишь шкалу — выпустишь ее одним ударом.

Между боями мир обнажает ребра: руины с шелухой фресок, алтари с забытыми именами. Ставишь статую — и она впитывает тепло твоих ладоней, становится маяком после очередной смерти. Головоломки здесь простые: передвинуть камень, разжечь огонь... Но попробуй сделать это, когда из-под земли выползают пальцы чего-то древнего.

А потом — эфир. Переход туда будто провалиться сквозь ледяную пленку воды. Здесь все то же самое, но... не так. Деревья кричат без звука, река течет вспять. Ты найдешь ответы? Или они раздергают тебя на части, как осенний лист?

Главное — не смотреть в лицо статуям слишком долго. Иногда их глаза слегка поворачиваются вслед...