Banquet for Fools

Ты ступаешь на берег, и ветер сразу впивается в кожу запахом гниющих водорослей и дымом далеких костров. Песок хрустит под сапогами, будто перемалывает кости тех, кто здесь жил до тебя. А жили ли? Остров пуст, но не мертв — в тени развалин шепчутся листья, будто прячут чьи-то шаги...

Воллины. Их стройные фигуры напоминают изогнутые клинки — красивые, но с зазубринами на лезвии. Боги отвернулись, и теперь они режут себе новые судьбы в плоти мира: жгут травы, чей аромат кружит голову, целуют землю, у которой нет имени. Ты лорд среди них. Или просто еще один гость на этом пиру дураков?

Фермы пряностей стоят пустые, но котлы еще теплые. В воздухе висит сладковатая пыль шафрана, смешанная с чем-то металлическим. Ты идешь вдоль зарослей, и ветка царапает руку — кажется, она специально потянулась...

Здесь нет карт. Нет удобных стрелочек. Только шорох крыс в траве да крики птиц, которые звучат слишком уж похоже на человеческий смех. Города призраков предлагают квесты без слов: разбитый кувшин у дороги, следы когтей на двери храма. Каждый выбор оставляет шрам — на острове или на тебе?

НПС смотрят сквозь тебя желтыми глазами, как будто знают конец твоей истории заранее. Их слова обволакивают, как теплый мед, но ты чувствуешь — под ними что-то шевелится...