Five Steps From Hell

Ты держишь пистолет. Ладонь скользит по рукояти — пот, металл, страх, слипшийся в один комок. Дробовик на спине оттягивает плечо, будто кто-то тянет за ремень, шепча: *быстрее*.

Дом больше не пахнет кожей диванов и дорогим кофе. Теперь здесь воняет серой и чем-то кислым, будто мясо забыли в духовке на неделю. Стены дышат. Обои шевелятся… или это тени?

Вчера — свет софитов, смех камер, бокалы с шампанским. Сегодня — скример в шкафу, когти по паркету и этот бесконечный стук в висках. Ты знаешь, что он здесь. Тот самый «фанат». Не просил автограф — просто отрезал телефонные провода ножницами для мяса.

Патроны кончаются быстрее, чем надежда. Аптечки прячутся как трусы — за зеркалами, под коврами, в ящиках с бельем. Каждый выстрел отзывается звоном в ушах, каждый перезаряд — глотком воздуха перед новой волной.

Пять глав. Пять этажей ада. Лифт не работает — только лестницы, где тьма гуще чернил. Сохраниться? Да, если найдешь чекпоинт… или если он тебя не найдет первым.

А еще эти головоломки. Кровью на стене написано: «Сколько весит твоя слава?» Замок с цифрами — все даты твоих премьер. Он знает слишком много… или просто читал глянцевые журналы в очереди к психиатру?

Беги. Прячься. Стреляй в то, что когда-то было лицом соседа. И главное — не смотри в зеркала. Они тут любят отражать… другое.