Far Cry: Missile Attack

Песок хрустит под ботинками, солёный ветер обжигает губы — ты снова здесь, в этом проклятом раю. Джек Карвер разминает плечо, привыкая к весу пистолета на поясе: его лодочная контора приносит деньги, клиенты не скупятся, а в трюме пахнет краской и старым деревом. Но знаешь, как быстро ржавеет металл во влажном воздухе?

Остров будто дышит. В кронах пальм шелестят ящерицы, где-то далеко скрипит недокрученный винт катера. Ты проверяешь магазин — патронов в обрез, а вчерашний контракт уже кажется глупой шуткой. Потом начинается ад: взрывы рвут тишину, кровь пахнет медью, а террористы в камуфляже выползают из джунглей, как муравьи из развороченного муравейника.

Ты бежишь по мокрому песку, спотыкаешься о корни, хватаешь первую попавшуюся лодку — двигатель захлёбывается, но заводится со второго раза. Вода бьёт в лицо ледяными брызгами, а за спиной кричат... или это чайки? Здесь каждый выстрел отдаётся в висках, каждый труп оставляет после себя липкий след.

Магазины опустошаются слишком быстро. Нож тупится о рёбра, прицел дрожит от усталости — но разве у тебя есть выбор? Эти джунгли помнят всё: и твоё прошлое, и то, как ты прятал трупы в мангровых зарослях. Теперь они смотрят на тебя пустыми глазницами сбитых вертолётов.

Ты находишь ящик с гранатами в полуразрушенном бункере. Пахнет порохом и плесенью. Кто-то оставил здесь бутылку рома — может быть, стоит выпить перед последним рывком? Но нет времени: где-то рядом скрипят сапоги по металлу, а рация шипит обрывками чужих приказов...