Chicken Police: Into the HIVE!

Город пахнет жжёным кофе и старыми газетами. Ты втискиваешься в кожу — нет, в перья — двух петухов, которые слишком упрямы, чтобы признать, что давно проиграли. Когти скребут асфальт Клоувилля, а где-то за спиной шепчутся крылья: кто-то следит.

Тридцать ртов. Тридцать пар глаз, которые знают больше, чем говорят. Одни пахнут лавандой и ложью, другие — бензином и страхом. Ты прижимаешь блокнот к груди, будто он может защитить от этого улья, где каждое жужжащее слово — либо улика, либо ловушка.

Разговоры липнут к тебе, как смола. Смешные до дрожи в клюве и горькие до кома в горле. Ты допрашиваешь жука в потрёпанном френче: его усики дёргаются именно так, когда он врёт? Или это просто свет от неоновой вывески играет с твоей усталостью?

Головоломки не щелкают, как замки — они царапаются изнутри. Каждый выбор оставляет синяк на сюжете. Вот ты роняешь фотографию в лужу, и чьё-то лицо расплывается… а через час понимаешь: это был единственный след.

Здесь дружба весит как гиря на спине, а потеря — как пустота под рёбрами после выстрела. Но ты всё равно идешь дальше, потому что город не даст тебе остановиться. Он дышит тебе в затылок горячим перегаром своих тайн…