Isla de la Muerte

Ты просыпаешься на песке, и первое, что чувствуешь — соленый привкус крови на губах. Ветер шепчет что-то сквозь пальмы, но это не ветер — там, в темноте, кто-то дышит...

Остров огромен. Слишком огромен. Лес впитывает звуки, как губка, а река несет не воду — ржавые отголоски того, что было здесь до тебя. Заброшенные дома? Нет, ловушки. В каждом шкафу может прятаться голод, в каждом ящике — стук собственного сердца, которое вот-вот сорвется.

Голод скручивает желудок узлом. Но сорвать плод с дерева — значит выдать себя. Охота? Звери здесь уже давно не звери. Их глаза... ты видел эти глаза?

Ночь превращает тени в союзников зомби. Они не бегут — они плывут сквозь темноту, как масло по стеклу. Ты строишь укрытие, но доски хрустят под пальцами слишком громко. А этот запах... сладковатый, как испорченный мед. Ты знаешь, откуда он.

Ремесло — не меню с кнопками. Это гвоздь, вогнанный криво, потому что руки дрожат. Это ловушка, которая может захлопнуться на твоей же ноге. Но без нее ты просто мясо.

И все же иногда — между криками птиц и скрипом дверей — кажется, будто остров дразнит тебя. Вот бутылка с водой... нетронутая. Вот аптечка... пустая. А вдалеке мерцает огонек. Идти туда? Или это просто еще один способ разжечь надежду перед тем, как все заберет?