Galerians: Ash

Больничный воздух пахнет стерильностью и чем-то... несвежим. Ты очнешься на холодном кафеле, и первое, что почувствуешь — липкий пот на спине. Амнезия? Да, но она не объясняет, почему пальцы сами по себе вычерчивают в воздухе знаки, от которых трескаются стены.

Ты — Рион. Или то, что от него осталось.

Лабиринты коридоров дышат, сжимаясь при каждом шаге. Фонари мерцают, будто подмигивают: *«Мы знаем, что ты здесь спрятал»*. А еще эти... голоса. То ли в голове, то ли в вентиляции — попробуй различить.

Бои здесь — не про меткую стрельбу. Это больше похоже на хирургию: рассекаешь пси-волной горло мутанту, чувствуешь, как его плоть шипит под воздействием твоего страха. Но каждый разворот энергии высасывает из тебя кусочек рассудка. Головокружение накатывает волной, а в ушах — звон, будто кто-то бьет по стеклу изнутри...

Головоломки? Они пронизаны чьей-то болью. Вот деталь механизма — теплая, будто только что вырвана из живого тела. Нажимаешь — где-то далеко слышишь крик. Совпадение? Вряд ли.

Звуки здесь важнее картинки: скрип костей под дверью, бульканье жидкости в трубках... Или это твой собственный пульс?

Конец каждой локации приносит не облегчение, а новую загадку: почему кровь на руках светится в темноте? Кто шепчет тебе спасибо, когда ты сжигаешь очередное «чудовище»?

И главное — ты уверен, что хочешь докопаться до правды?