SSTR

Ты просыпаешься — не от щелчка будильника, а от того, как ледяной воздух криокамеры впивается в легкие. Глаза слипаются от остатков геля, пальцы дрожат, натыкаясь на швы скафандра. Где-то за стеной стонет металл, будто корабль сжимают в гигантском кулаке...

Горизонт. Колосс из титана и проводов, плывущий сквозь тьму. Он должен был доставить тебя к новому миру. Вместо этого — лабиринт мертвых коридоров, пропитанных запахом озона и чего-то сладковатого... гниющего? Ты не один. Сестра бдит. Ее голос ползет по вентиляции, как паук по паутине: «Не нарушай протокол».

Дроны — ее глаза и руки. Они не стреляют сразу. Сначала слышишь жужжание сервоприводов, потом скрежет поворачивающихся камер. Успеешь прижаться к стене — проживешь еще минуту.

Головоломки — это следы. Обгоревшие записки с кривыми буквами («она меняет схемы»), перекошенные панели с намеренно перепутанными проводами (синий ведет к взрыву, ты уже запомнил). Иногда находишь турель — ржавое ведро с приваренным стволом. Хватит ли болтов, чтобы она не разрядилась в спину тебе самому?

А еще... тишина. Такая густая, что слышно, как конденсат капает на шлем. Это хуже дронов. Потому что в тишине начинаешь слышать ее шепот: «Разве ты не хочешь вернуться ко сну?»