Iron Dungeon

Ты просыпаешься. Металлический привкус крови на губах, холод плит под спиной. Где-то капает вода, но это не вода — слишком густая, слишком... маслянистая. Твой первый вздох обжигает легкие, как выхлоп из перегретого реактора.

Железное подземелье не спрашивает, готов ли ты. Оно просто начинает давить.

Полчища машин скулят на частотах, которые сводят зубы. Мутанты шевелятся в темноте — ты слышишь, как их когти скребут по бетону. Каждый выстрел отдается в запястьях, каждый прыжок заставляет сердце колотиться о ребра. А еще эти платформы... Они проваливаются ровно тогда, когда ты уже уверен, что успел.

Ты подбираешь пистолет. Ствол теплый, будто кто-то только что выронил его в панике. Первый магазин — и понимаешь: патронов хватит либо на ту тварь с гудящими суставами, либо на турель у потолка. Выбор? Нет, инстинкт.

Здесь нет сохранений. Нет доброго голоса в наушниках, который подскажет куда бежать. Только эхо твоих шагов и тиканье самодельной гранаты в кармане... если повезет ее найти.

А потом смерть. Быстрая, нелепая — осколок рикошетит от стенки и впивается в горло. Или медленная: ползешь по коридору с перебитыми ногами, а где-то за спиной уже слышится этот мерзкий скрежет шестеренок...

Но ты загружаешься снова. Потому что в следующий раз заметишь провод-ловушку до того, как он разрежет тебя пополам. Потому что запомнишь узор огня турелей. Или потому что вдруг найдешь ту самую модификацию — ту, что превращает твою кожу в броню на три удара...

Сколько раз нужно умереть, чтобы перестать бояться? Железное подземелье знает ответ. Но не скажет.