Woolfe - The Red Hood Diaries

Ты помнишь ту Красную Шапочку, что несла бабушке пирожки? Забудь. Здесь тропинка пахнет гарью и машинным маслом, а под плащом скрывается не детская наивность, а лезвие, жаждущее встречи с горлом.

Город Ульрик скрипит, как не смазанные шестерни. Его трубы дышат паром, а мостовые стонут под тяжестью железных солдат. Антон Вулф — не сказочный злодей, а делец в отутюженном костюме. Его клыки спрятаны за улыбкой контракта... но ты-то знаешь, чем пахнет волчья шкура.

Секира в твоих руках — не просто оружие. Она поет на взмахе, дрожит в броске, как живая. Попробуй раскроить ею крысу-робота — услышишь, как искры сыплются на камень с шипением раскаленного металла. А потом замедли время... и почувствуй, как земля трескается под ударом, будто кость под молотом мясника.

Ты прыгаешь по крышам, цепляясь за выступы пальцами, которые уже затекли от холода. Вентиль захлопывается через три секунды — успеешь? Внизу булькает сточная жижа, и где-то там щелкают шестеренки Крысолова... или это просто ветер воет в трубах?

Здесь каждая сказка перевернута с ног на голову. Оловянные солдаты стреляют. Пиноккио лжет без слов — его деревянные суставы скрипят предательством. А ты... ты не бежишь. Ты идешь по лезвию между детской колыбельной и взрослой яростью. Слышишь? Где-то во тьме щелкает затвор винтовки...