Murder Is Game Over: Streaming Death

Прибрежный ветер несет запах соли и гниющих водорослей, но это не главное, что вонзается в ноздри. В Кейп-Кресенте пахнет ложью. Ты идешь по следам детектива Гая — его ботинки скрипят на мокром гравии, а тени от фонарей пляшут, будто хотят что-то сказать... но не договаривают.

Звезда соцсетей мертва. Ее последний стрим оборвался на полуслове, и теперь ты копаешься в пиксельных обломках ее жизни. Каждый предмет здесь — заноза в памяти: потрепанный дневник с вырванными страницами, телефон с разбитым экраном, липкая от чего-то красного брелок...

А потом появляется *он*. Призрак Элиаса Абеля. Его шепот оседает на коже мурашками, а взгляд, пустой и тяжелый, заставляет сомневаться во всем. Может, тот парень из кафе врал про алиби? Или старуха с маяка знает больше, чем показывает? Здесь каждый камень лжет по-своему.

Ты опрашиваешь жителей — их голоса сливаются в гулкое эхо. Одни пальцы дрожат у чашки кофе, другие слишком быстро моргают. Кто-то потеет, хотя ночь холодная... Мелочи цепляются за подкорку, как рыболовные крючки.

Деревня — живой лабиринт. Заброшенный сарай скрипит на ветру, в церковных витражах отражается луна (или это чьи-то глаза?), а под мостом что-то шевелится... Игра ведет тебя за руку — то нежно, то резко дергая в сторону. Ты собираешь улики, как осколки разбитого зеркала, но складывать их страшно. Вдруг увидишь себя по ту сторону?

А потом — щелчок в голове. Та самая деталь... Которая переворачивает все с ног на голову. Уверен ли ты вообще хоть в чем-то?