Me and PostApocalypse 2 Scraping

Космос плюнул на Землю огненным шаром — не ошибка, не случайность. Чужой расчетливый удар. Метеорит вонзился в планету, как нож в живот, и зараза поползла по венам континентов. К 2114 году от человечества остались только дрожащие огоньки бункеров да тихий шепот ученых, склонившихся над пробирками. Они собрали тебя по кусочкам — идеального солдата с иммунитетом, который пахнет стерильностью и порохом.

Ты вылезешь на поверхность, и первый глоток воздуха обожжет легкие пылью развалин. Здесь все просто: роботы щелкают лазерами, мертвецы скребут когтями по бетону, а патроны лежат так редко, будто их специально подбирает кто-то невидимый. Стреляешь в зомби — пуля входит в гниющую плоть с глухим чавканьем, но он все равно тянется к тебе, пока не развалится от четвертого выстрела. Роботы хрустят металлом, осыпая искрами. Головы? Неважно. Попадешь в ногу или в антенну — урон один.

Катана висит на спине, холодная и бесполезная до тех пор, пока не заклинит автомат. Тогда почувствуешь вес клинка в руках — и как легко он рассекает ржавые шеи.

Локации меняются резко: сегодня ты бежишь по пескам пустыни, где ветер свистит между ребер скелетов, завтра проваливаешься в катакомбы, где плесень липнет к броне. Город — груда битого стекла и памяти о том, что люди когда-то смеялись здесь. А потом лес: слишком тихий, слишком зеленый для конца света.

Тринадцать миссий. Тринадцать раз тебе скажут «убей сорок». Сорок — магическое число: столько шагов до ближайшего укрытия, столько секунд на то, чтобы передохнуть меж атак... или понять, что аптечка кончилась.

Попробуешь спасти их всех? Этих невидимых «их», ради которых тебя создали? Или просто будешь стрелять — ровно, монотонно, пока пальцы не онемеют от отдачи?