Clone Drone in the Hyperdome

Песок арены впитывает масло и искры — ты скользишь по нему, чувствуя, как перегретые суставы робота-гладиатора шипят при каждом резком повороте. Crashloop не прощает ошибок: здесь воздух дрожит от гула лезвий, а каждый удар клинка оставляет в памяти не царапины, а шрамы.

Ты — Блинк. Телепортация срывает кожу с пальцев (если бы она была), но разве это важно, когда за спиной уже вздымается плазменный топор?

Клинок в руке — продолжение нервной системы. Он не режет, а *вгрызается*, требуя точности до миллисекунды. Пропустишь момент — и вот уже твоя голова катится по полу, а глаза (оптические сенсоры?) еще три секунды видят, как тело рассыпается в цифровой пыли...

Но меч — лишь начало. Сюрикены звенят, как разбитое стекло, зомби пахнут перегоревшими конденсаторами. Ты учишься *чувствовать* ритм боя: вот защитник заносит молот — ты исчезаешь в вспышке телепорта, оставляя после себя только запах озона и недоумение врага.

А потом — капитан. Его броня скрипит, как старые двери, а взгляд (если это можно назвать взглядом) давит тяжелее гидравлического пресса. Ты уже знаешь: здесь нельзя просто рубить. Здесь нужно *перехитрить*.

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь узор? Арена не любит торопливых — она предпочитает тех, кто слышит, как тикают их собственные шестеренки...