Strike Fighters Project 1

Песок. Он везде — втиснулся в щели кабины, скрипит на зубах, когда ветер бьет в лицо через приоткрытый фонарь. Ближний Восток середины века — это не карта, а шрам, где две империи меряются тенями. США и СССР даже не смотрят друг на друга напрямую, только шепчут приказы своим марионеткам: Димару с его позолоченными дворцами и Паран, где революция оставила запах гари и пороха.

Ты знаешь, что нефть здесь важнее крови. Конфликты тлели годами — перестрелки у границ, провокации… пока террор не перерезал последние нити. Теперь парановские танки ползут по дюнам, уверенные в своем бронированном кулаке и красных звездах на крыльях прикрытия. А Димар? Он царапается американскими когтями — Фантомы рычат на взлете, их двигатели выплевывают черный дым в предрассветную мглу.

Десять машин. Каждая дышит по-своему: F-4 дрожит на разгоне, будто хочет вырвать штурвал из рук, Starfighter пронзает небо как игла — один неверный поворот, и горизонт съезжает в сторону с тошнотворной плавностью… Здесь нет волшебных ракет с всевидящим глазом. Только твои ладони, липкие от пота на рукоятке катапульты, и резкий запах масла, когда перегруженный двигатель начинает кашлять.

Выбираешь сложность — детская прогулка или ад, где пули свистят в сантиметре от кабины? Настраиваешь маршрут: прорваться сквозь зенитный огонь или выследить бомбардировщики в слепящем мареве… Скин — пятна ржавчины или свежая краска? Неважно. Главное — этот момент перед взлетом: пальцы проверяют тумблеры наугад, сердце бьется в такт стартерам… А потом — рывок, перегрузка вдавливает в кресло — и ты уже не человек, а стальная птица с огнем в животе.

Сможешь удержать ее от падения?