Road Not Taken

Темный лес обнимает тебя колючими ветвями, шепчет хрустом промерзшего подлеска — где-то там, в этой паутине теней, затерялись дети. Их следы уже слизал снег, но ты чувствуешь: они живы. Тепло маленьких ладоней еще висит в воздухе, как запах смолы на морозе...

Каждый шаг хрустит по-новому. Деревья переставляют себя, когда ты отворачиваешься — попробуй запомнить путь. А эти глаза за стволами: то ли волки, то ли что-то древнее, с голодом вперемешку с любопытством. Ты поднимаешь валун силой мысли, и он зависает в воздухе, дрожит от напряжения. Левитация — не полет, а будто тащишь себя за волосы сквозь паутину...

Деревни здесь злые от одиночества. Мужики косится на твой посох: "Опять этот колдун с его добрыми делами". Но когда их крыши протекают, а поля стонут под снегом — кто-то же должен разгребать этот хаос?

Головоломки плетутся из всего: сломанный мост — это не преграда, а вопрос. Перекинуть бревно телекинезом? Приманить лохматого тролля, чтобы он сам стал мостом? Иногда решение пахнет серой и ошибкой...

А дети — они ведь не просто цель. Их смех звенит в ушах даже сквозь вой метели. Но найдешь одного — и понимаешь: за следующим придется лезть в пещеру, где стены дышат. Или уговаривать упрямую фею, у которой свои представления о воспитании...

Игра будто шепчет: "Ты уверен, что хочешь быть героем?" Лес не враг и не друг — он просто жует твои поступки, переваривает их в странные последствия. А ты идешь дальше, с холодом в груди и магией в кончиках пальцев.