No Rest for the Wicked

Королевство дышит на ладан. Воздух пропитан гарью тлеющих костров и сладковатой гнилью — чума вернулась, а вместе с ней старые страхи. Ты чувствуешь их на языке, как привкус железа после удара.

Лезвие твоего меча скользит по ребрам очередного урода, но их слишком много. Они карабкаются из темноты, шепчут обрывками человеческой речи... или это ветер воет в разбитых витражах?

Магнус на троне — мальчишка с трясущимися руками. А в тени уже стоит Мадригал Селин: его пальцы, тонкие и бледные, перебирают четки, будто кости. Кому верить? Даже стены здесь лгут — каждый камень в Сакраменте помнит кровь.

Ты не герой. Ты Серим — инструмент, заточенный под одну цель. Но когда крестьянин хватает тебя за плащ, оставляя грязные отпечатки на ткани, а в его глазах пульсирует тот же ужас, что и у тебя внутри... станешь ли ты оружием или человеком?

Бой здесь — танец на лезвии. Один неверный шаг, и земля уходит из-под ног. Ты учишься читать ритм дыхания противника: солдат хрипит под шлемом, чудовище щелкает суставами перед прыжком. Даже меч в руках — не просто железо. Он греется от ударов, передает вибрацию в кости...

А потом есть Сакрамент. Город-призрак, где можно купить дом с дырявой крышей и слушать, как дождь стучит по пустым бочкам. Посадишь пшеницу — вырастет чахлая, но своя. Поймаешь рыбу — ее жабры будут розоветь на рассвете. Или просто сядешь у камина, пока за окном кто-то кричит...

Но разве покой возможен? В Безымянном перевале шевелится что-то огромное, а друзья зовут с собой — их смех трещит по швам, как старые сапоги. Втроем проще: делите хлеб, делите страх. Или предательство?

Земля под ногами живая. Она втягивает кровь, прорастает костями... Что останется после тебя? Груда щебня или новый рассвет?