The Dark Heart of Balor

Клинок впивается в демонью плоть с хрустом ломающихся костей, а ты уже откатываешься в сторону — слишком медленно. Кислотный ожог на плече ноет, будто под кожей копошатся муравьи. Врата Ада зияют где-то за спиной, но оглядываться некогда: здесь, в скрюченных коридорах Эридуна, каждый второй закоулок пахнет гниющим мясом и серой.

Ты — сосуд для чего-то древнего и голодного. Оно шевелится в жилах, подсказывает удары, но требует платы: после каждого боя пальцы дрожат, будто держали раскаленный металл. Прокачка? Да, но не та, что в учебниках. Очки навыков здесь пахнут потом и кровью — вложишь их в магию, и следующая молния вырвется из ладони с треском рвущихся сухожилий.

Щит скрипит под ударами, зелья лечения оставляют на языке привкус медной монеты. Уровни проглатываешь как плохо прожаренное мясо — жестко, с хрустом. Захочешь вернуться за секретами? Придется проползти по тем же трупам: демоны респавнятся с противным чавканьем, будто кто-то выплевывает кости.

А еще эти лестницы... Ржавые перекладины впиваются в ладони, когда карабкаешься прочь от орды. Балор смеется где-то в черном сердце мира — его голос напоминает скрип ножа по стеклу. Убьешь его? Возможно. Но сначала придется научиться падать. Или не подниматься вовсе...