Punkgrad

Город дышит гнилью и статикой. Ты — последний панк в этом кошмаре, и мир теперь твоя гитара со сломанными струнами. Кто-то... нет, *что-то* в лохмотьях перерезало провода реальности, и теперь из трещин в асфальте выползают твари. Они липкие, как старая жевательная резинка под ботинком, но зубы у них — бритвы.

Сообщения вспыхивают в углу экрана, будто сигналы SOS с разбитого спутника. Игнорируешь — твое дело. Но однажды там мелькнет нечто важное... или это просто блики от плазмы в глазах?

Локации — словно чужие сны. Стены пульсируют, воздух густеет до желе, а потом вдруг — резкий запах озона и крик металла. Вот эти шары с шипами... они похожи на бактерии под микроскопом, только размером с грузовик. Пока не трогаешь — дремлют. Но стоит шагнуть ближе — и вот уже вся стая бьется в припадке, рвет пол когтями. Убьют за два удара. Ты чувствуешь, как холодный пот стекает по спине?

Оружие — единственное, что здесь имеет вес. Пистолет отдает в запястье, плазма шипит, как раскаленный жир, а катана... она поет на взмахе. Патроны прячутся в развалинах холодильников, аптечки пахнут химическим мятным ядом. Очистил зону? Не расслабляйся. Тишина здесь — всего лишь задержка дыхания перед новым воплем.

А этот бездомный... ты *уверен*, что он человек?