Hollowbody

Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту. Не в постели — на холодном бетоне, под мертвым светом неоновой вывески, которая давно перестала мигать. Город вокруг не спит. Он умер. Только ветер шевелит обрывки газет, прилипших к лужам машинного масла.

Первый шаг — и подошва проваливается в гнилую плитку тротуара. Ты не герой с арсеналом за спиной. В кармане — фонарик с севшей батарейкой, в горле — комок от вида пустых окон, похожих на глазницы. Они следят? Или просто стекло отражает твое же лицо?

Здесь не стреляют. Здесь тишина давит на барабанные перепонки, прерываясь скрипом ржавых shutters где-то выше. Каждый обломок кирпича кричит историю: треснувший экран терминала все еще показывает последнее сообщение, пятно на стене слишком правильной формы, чтобы быть случайным. Ты собираешь эти осколки, как мозаику, но картина не складывается. Пока не складывается.

Выбор — это не между жизнью и смертью. Это щелчок тумблера в темноте: потратить последние батарейки на дверной замок или оставить их для рации, которая, возможно, никогда не crackleнет ответом? Ты идешь на запах гари — или это просто галлюцинация от усталости?

Кто-то называет это игрой. Но когда пальцы скользят по клавиатуре в 3 часа ночи, а за окном дождь стучит в такт тревожному саундтреку... кажется, ты уже внутри. Готов ли ты узнать, что съело этот город изнутри? Или испугаешься собственных догадок?