The Shimmering Horizon and Cursed Blacksmith

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет пережжённой сталью и чем-то сладковатым — как будто кто-то забыл варенье на раскалённой плите. Где-то далеко скрипит ветер, цепляясь за острые края развалин. Ты уже не помнишь, сколько лет ищешь ответы, но теперь они спрятаны здесь — в этих бесконечных коридорах памяти, затянутых туманом.

А потом она появляется. Девушка с глазами цвета мутного янтаря, которая знает дорогу, но не помнит своего имени. Её пальцы оставляют на твоей ладони следы — липкие, как смола. Вместе вы идёте вперёд, а под ногами хрустят осколки чего-то древнего… или просто битого стекла?

Бой здесь — это не честный поединок, а борьба с собственной тенью. Ты машешь клинком, и он оставляет за собой шлейф искр, обжигающих кожу. Крафтишь мечи из обломков — они ломаются через три удара, но успевают вспороть брюхо очередному чудовищу. Их кожа покрыта слизью, которая шипит при контакте с огнём… или это кричат они?

Каждый враг — головоломка. Один слепнет от яркого света, другой корчится от прикосновения воды (но где её взять в этом выжженном мире?). Приходится рыться в ржавых сундуках, находить странные амулеты — их металл леденит пальцы даже сквозь перчатки. Надеваешь — и вдруг понимаешь язык ветра, шепчущего тебе на ухо: «Беги».

А потом снова дорога. Долгая. Ноги ноют, спина покрывается липким потом… но где-то за горизонтом мерцает огонёк. Может быть, это выход. Или просто ещё один костёр, у которого сидит она — та самая девушка — и ждёт, пока ты закончишь собирать хворост для нового меча…