Galaia

Ты чувствуешь под пальцами шершавую резьбу древнего камня, но это не просто узор — это язык, который никто не читал веками. Galaia не кормит тебя бескрайними пустошами, она шепчет: вот уголок, вот обломок, вот дверь, которая скрипит намертво… пока ты не найдешь ключ.

Руины здесь — не мертвые груды плит. Они дышат. Влажный воздух цепляется за кожу, пахнет солью и ржавчиной от артефактов, которые еще помнят вес чьей-то руки. Ты идешь по следам, но чьим? Тех, кто утонул? Или тех, кто выжил и унес с собой последние обрывки правды?

Каждый коридор — это горло, готовое сомкнуться. Тени скользят по стенам, но это не просто монстры: они шевелятся так, будто повторяют чьи-то последние жесты. Побеждаешь — и стены отступают, дают глотнуть глубже. А там — алтарь с треснувшим зеркалом или книга, страницы которой слиплись от времени… или от чего-то другого.

Ты думаешь, это просто реликвии? Попробуй поднять их. Камень под ногами вздрогнет, как будто ты потянул за ниточку в теле спящего великана. Может, это и есть цель — не найти ответы, а разбудить вопросы?

Здесь нет эпических битв за судьбы миров. Только ты, хруст песка под ботинками и тихий звон стекла в темноте — намек на то, что кто-то уже был здесь… и ошибся.