Dispel

Ты просыпаешься в потрескавшейся от засухи деревне, где даже ветер шепчет о страхе. В воздухе — гарь сожженных книг и металлический привкус чужой магии. Это не просто королевство, а живой организм, разрываемый на четыре части рукой в железной перчатке. Пиацци. Его имя скрипит на зубах, как песок...

Когда-то боги решали судьбу Двана мечами и молниями, но теперь их место занял он. Ты видел последнего настоящего короля? Нет — только тень в рассказах стариков, да пятна крови на мраморе храма. А потом пришел чернокнижник: без декретов, без переговоров. Просто однажды стражники перестали открывать ворота по утрам.

Выбираешь меч — чувствуешь его тяжесть на ладони, холод рукояти. Или пальцы сами складываются в знакомые жесты заклинаний? Неважно. Сорок способов разорвать плоть магией или тридцать городов, где тебя уже ждут... нет, не ждут. Где тебя *не заметят*, пока ты не сломаешь первые двери.

День плавится в ночь, монстры выползают из оврагов — не для красоты, а чтобы ты споткнулся о клык в темноте. Война здесь ведется не полками, а шагами: каждый выжженный дом, каждый шепот в таверне добавляет вес твоему снаряжению.

А потом — сетка. Где-то за туманом кодекса восемь таких же безумцев рубят склизких тварей и смеются над твоим потрепанным плащом... или делят добычу молча, зная, что завтра кто-то из них может стать следующим Пиацци.

Двадцать часов? Возможно. Если не заглядывать в каждый погреб, где пахнет дрожжами и старыми предательствами...