Signal

Ты бежишь по лесу, и ветки хлещут по лицу — боль резкая, но не важная. В кармане жужжит рация, голос Гланца трещит на помехах… Сколько у тебя осталось? Час? Два? Время стекает сквозь пальцы, как песок, а ты все роняешь важные вещи: ключи, фонарик, самообладание.

Каждый выбор здесь — как натянутая струна. Ты дернешь не ту — и мелодия сломается. То ли спасешь друга, то ли заблудишься в собственных сомнениях. А вокруг — только шорохи, шепот листьев под ногами и этот проклятый дневник с полустертыми записями. Кто вообще пишет чернилами в двадцать первом веке?

Одна ошибка — и концовка уже не та. Можешь выть от ярости, можешь стиснуть зубы и копаться в чужих записках, пока пальцы не онемеют от холода… Но часы тикают. Или это твое сердце?

Графика будто выцвела на солнце — цвета приглушенные, будто мир сам устал. А ты идешь через этот пейзаж, спотыкаясь о камни и прошлое. Что тяжелее — рюкзак с припасами или чувство вины?

Иногда кажется, что разработчик сидит у тебя за плечом и усмехается. Вот ты опять нажал не туда… Вот опять не успел. А что, если Гланц и не хочет, чтобы его спасали?