STRIDEN

Ледяной ветер скребет по обугленным стенам бывшего рыбного рынка — теперь здесь цитадель, слепленная из ржавых плит и трупов машин. Ты прижимаешь спину к бетону, чувствуешь, как пульсирует висок: где-то за поворотом хрустят радиоактивные сугробы под сапогами чужого отряда.

Четыре команды. Пятнадцать тысяч очков. Один вертолет. Кто первым соберет передатчик — унесет ноги из этого ада, но детали рассыпаны по карте, как осколки стекла после взрыва. Радиолампы сбрасывают с неба в контейнерах, пропитанных запахом жженой резины — попробуй оторвать их у других, когда каждый ящик пахнет кровью и порохом.

Ты копаешься в развороченном сейфе, пальцы скользят по замшелой поверхности чертежей… а снаружи уже воет сирена: буря приближается, воздух густеет, как суп из свинца. Без противогаза — пять минут, и легкие превратятся в решето.

Оружие здесь старое, будто выкопанное из мерзлой земли: шведские автоматы с привкусом машинного масла, немецкие карабины, проржавевшие до дыр. Выбираешь роль — и тут же ощущаешь вес снаряжения на плечах. Инженер? Значит будешь чуять проводку под кожей. Медик? Каждый аптечка жжет ладонь, будто украденная у смерти нахаляву.

А потом случается *это* — мутация. Кости ломаются и собираются заново, шерсть пробивается сквозь поры… или ты вползаешь в железное брюхо машины-лося, где пахнет соляркой и страхом.

Связь рвется от помех, но если услышишь сквозь треск голос напарника — возможно, проживешь еще три минуты. Или станешь очередным пятном на снегу, которое кто-то заметит перед тем, как нажать курок…