Silver

Ветер с пеплом на губах — первое, что встречает тебя в этом мире. Сильвер уже здесь. Его тень скользит по деревням, оставляя после себя тишину, в которой слишком громко стучат сердца. Он не просто хочет власти. Он хочет, чтобы земля содрогалась под его шагами. И ради этого готов разменять чужие жизни, как монеты... даже если эти жизни — девушки из поселения, пахнущего лавандой и страхом.

Ты собираешь отряд. Не героев — пока еще нет. Просто людей с клинками, которые дрожат в руках чуть меньше, чем голоса. Каждый из них — кусок плоти и ярости, упакованный в доспехи. Вот ловкач с шрамом через бровь: ее удары быстрые, как сердцебиение кролика. А этот громила? Его молот пахнет железом и старым потом... попробуй заставить его говорить меньше, чем бить.

Перед выходом — ритуал. Тренировочные манекены хрустят под лезвиями, будто перезрелые плоды. Ты запоминаешь ритм: два шага, поворот, удар в ребра... но настоящий бой всегда пахнет иначе. Кровь, пот, грибная сырость пещер.

А потом — дорога. В трактире, где эль пахнет прокисшим медом, местный болтун шепчет тебе на ухо историю про алхимика в пещере. Говорят, тот варит зелья из кошмаров... но разве это хуже того, что делает Сильвер?

Сражения — не хаос. Это танец на лезвии: гоблины визжат под ногами ловкача, а орки глухо стонут от ударов тяжеловеса. Фляга с зельем жжет ладонь... выпить сейчас или швырнуть в толпу? Выбор всегда оставляет послевкусие.

И все время кажется: за следующим поворотом ждет разгадка. Но Сильвер — не тот, кто спешит раскрывать карты. Его пласты прорастают сквозь землю глубже корней... и ты уже чувствуешь их холод под своими сапогами