The Accursed Crown of the Giant King

Гринвейл встречает тебя запахом подгоревшего эля и скрипом вывесок на ледяном ветру. Северный город, где каждый камень помнит кровь — но первое, что ты услышишь, не шепот легенд, а грохот опрокидываемых столов из таверны Неизвестный Герцог. Так начинается твой путь: не с торжественных речей, а с кулаков, вмазанных в зубы какого-то наемника…

Ты ведешь их. Шестерых. Двенадцатых. Сколько возьмешь на себя? Они цепляются за твои решения, как за края плаща в метель — маг с обожженными пальцами, воин, пахнущий ржавым железом, тот странный тип, что шепчется с тенями… Их биографии рассыпаны по закоулкам мира, как монеты в канавах. Подними. Заставь сработать.

Бой здесь — это не клики мышью, а попытка удержать в голове шесть горящих фитилей одновременно. Пауза — глоток воздуха перед прыжком в темноту. Ты чувствуешь вес каждого приказа: вот щит дрогнул, вот яд медленно разъедает жилы лучника… А потом находишь свиток с тремя словами, которые переворачивают все.

Инвентарь — это не просто сумка. Это коллекция возможностей. Кольцо, жужжащее на пальце как оса. Броня, натирающая плечо ровно там, где ударит следующий клинок. Ты роешься в этих вещах по ночам, когда остальные спят, и именно тогда понимаешь: завтра они либо спасут тебя, либо похоронят.

Здесь нет «правильного» пути. Есть только выбор между тем, чтобы сломать дверь пинком — или найти ребенка вора, который знает потайной ход… если согласишься простить его отца. Мир обжигает ладони деталями: почему у королевского гонца дрожат веки? Зачем трактирщик собирает осколки зеркал?

И главное — сколько ты унесешь с собой перед тем, как проклятие короны коснется и тебя?