Blood Rush

Погружение начинается с хруста костей под сапогами — ты уже здесь, в чреве, которое переваривает надежды. Лабиринт из плоти и базальта шевелится, как язык, облизывающий рану. Беги. Стреляй. Ошибешься — и свинцовый вкус крови напомнит: это не твоя.

Каждый выстрел отдается в висках эхом, каждый промах оставляет на губах привкус пороха. Головы разлетаются, как перезрелые плоды… но ты уже знаешь, что демоны отрастают, как ногти. Свобода? Возможно. Сначала — через горло того, кто шепчет тебе в спину горячим дыханием.

Ты находишь пистолет с пульсацией вместо сердца. Реликвию, которая жжет ладонь стихами на забытом языке. А потом — статую с глазами из черного меда. Она предлагает выбор: крылья или третий глаз? Ты смеешься — разве это не одно и то же?

Здоровье возвращается не аптечками, а адреналином в жилах. Забудь о передышке: ритм боя должен совпадать с ударами твоего мертвого сердца. Упадешь — проснешься у начала, с новыми шрамами на памяти и старым голодом в зубах.

Говорят, Ад учит. Но чему? Тому, что шепот в темноте всегда оказывается дыханием за твоим плечом? Что даже боги здесь гниют, превращаясь в топливо для твоего следующего выстрела? Или тому, что побег — это просто другой вид падения…