Gales of Nayeli

Ветер в Иувене пахнет гарью и солью — не поймешь, то ли это дым горящих священных рощ, то ли дыхание пиратских кораблей у побережья Соланса. Найели выходит из хижины, и песок Наре скрипит на зубах... Ее племя шепчет о духах, которые сбрасывают шкуры, как змеи, становясь чем-то острым и чужим.

Ты соберешь отряд. Тридцать пять сердец, тридцать пять способов предать или спасти. Кто-то будет смеяться сквозь шрамы, кто-то — целовать медальон с портретом бывшей любовницы перед атакой. Их навыки — не просто цифры в свитке. Чувствуешь, как трепещет карта под пальцами? Вот воин внезапно прыгает через две клетки вместо одной — потому что вчера ты выбрал диалог с синим отливом, а не с красным...

Каждый бой оставляет след — не только на теле, но и в ветвях сюжета. Отдашь последний хлеб пленному разбойнику — через десять часов он вернется с ножом между ребер или факелом в темноте? Свитки жгут ладони, когда передаешь их не тому персонажу — а что, если лучника научить тушить пожары?

Песок Наре все еще хранит форму тел нагов. Их тени шевелятся в такт твоим решениям...