Monmusu Paradise ~Visitors~

Песок хрустит под ногами — последние сбережения превратились в билет на этот остров. Ты не турист, ты беглец: от счетов, от будней, от самого себя. Но здесь никто не спрашивает, сколько у тебя денег... только как долго ты продержишься.

Первое, что бросается в глаза — запах соли и чего-то сладкого, приторного. Может, фрукты? Или чья-то кожа? Сестры с кошачьими ушками уже мнут траву босыми ступнями, оценивающе щурятся: *«Новичок? Поможем... за небольшую плату»*. Их хвосты выписывают восьмерки в воздухе — нетерпение или насмешка?

Каждый шаг здесь требует расплаты. Не монетами — вниманием, услугами, умением слушать шепот сквозь шум прибоя. Одной достаточно принести ракушку с розовым отливом, другая заставит полдня разгадывать узоры на песке... а потом внезапно рассмеется и потянет за руку в тень пальм.

Анимации вспыхивают как солнечные блики — два варианта на каждую, но настоящие сокровища прячутся глубже. Тыкнешь не в ту ветку, пропустишь едва слышный вздох — и прощай, тайная сцена. Иногда кажется, что остров дышит в такт твоим действиям: то расширяется до бесконечности, то сжимается до размеров чьей-то спальни...

Зачем торопиться? Можно неделями собирать осколки чужих желаний — или за один вечер обменять их на влажный шепот и губы, пахнущие морем. Главное не забыть: ты здесь гость. А гости... имеют обыкновение исчезать.