OSC The Lust of Us

Мир здесь дышит гнилью — не той, что разлагается в мусорных баках, а той, что въелась в стены и кожу. Ты идешь по улицам, где ветер шепчет обрывки чужих разговоров, а под ногами хрустит битое стекло. Каждый шаг отдается в висках: слишком громко, слишком заметно.

Ты не герой. Ты просто хочешь есть.

Вспышка оставила после себя не трупы, а что-то хуже — людей, которые еще двигаются, но уже забыли, как дрожать от страха. Они смотрят на тебя пустыми глазами, и ты не понимаешь: то ли это голод, то ли последняя искра разума…

Выбор? Он всегда сводится к одному: поделиться последней банкой тушенки или прижать нож к горлу того, кто протянул руку. Доверие здесь пахнет кровью и потом. А эти фракции — они как стаи крыс, грызутся за кусок проволоки, потому что когда-нибудь из нее можно сделать ловушку.

Ты идешь дальше. В рюкзаке — три патрона и фотография, которой некому показать. Ветер сбивает с ног, но ты держишься за стену — шершавую, как старая рана. Кто-то кричит в темноте… или это просто скрип ржавых качелей?

Здесь нет правильных ответов. Только те, после которых руки еще долго пахнут бензином и чужим страхом.