A Detective's Novel

Темнота в холле поместья впитывает звук шагов, как промокашка чернила. Ты поднимаешь пыль с пола — она пахнет старыми книгами и чем-то сладковатым, будто кто-то разлил портвейн за неделю до твоего прихода. Нокс щурится на часы: стрелки давно остановились, но он все равно делает вид, что сверяет время. Кларк нервно переминается с ноги на ногу — его ботинки скрипят по паркету, как недовольный голос.

Уильям Голдберг лежит в гостиной. Его пальцы сжаты в кулак, но в ладони ничего нет. Ты почти чувствуешь, как его последний вздох застрял между обоями с виноградными лозами...

Каждый здесь что-то скрывает. Жена поправляет жемчужное колье — бусы стучат по ключице, будто отсчитывают секунды до новой лжи. Племянник теребит манжету: под тканью проступает красная полоса, будто от слишком тугой веревки. Даже горничная, которая должна бы дрожать от страха, слишком спокойно вытирает пыль с серебряного подсвечника.

Ты листаешь записную книжку — страницы шуршат, как осенние листья. Каждая улика цепляется за память крючками: разбитые часы, пятно на ковре (кофе или кровь?), обрывок письма с обожженным краем... А еще этот странный звук за стеной — то ли скрип ставней, то ли чей-то сдавленный смех.

Кто-то из них точно знает больше. Но попробуй докажи это, когда каждое слово окутано дымовой завесой светских любезностей. Ты уверен, что хочешь докопаться до правды? Порой она оставляет на руках несмываемый запах железа...