Sea of Remnants

Ты просыпаешься на палубе. В ушах — шепот волн и скрип дерева, в ноздрях — соль и смола. Руки помнят вес штурвала, но не помнят своего имени. А вокруг — только океан, бесконечный, как чья-то забытая тоска...

Куда плыть? В мифах шепчут о море, где вода чернее чернил, а на дне лежат ответы. Но сначала тебе понадобится корабль — не просто груда досок, а живое существо с характером. Каждый гвоздь здесь кривится под пальцами, будто сопротивляясь. Паруса шьют из шепота мертвых штормов, а мачты венчают флюгера в форме плачущих рыб.

Орбтопия. Город-спрут, город-паразит. Его доки пожирают корабли, а башни растут, как кости из переломанных ребер. Здесь воздух густой от перегара рома и запаха краденого шелка. Ты толкаешься в толпе кукольных моряков — у одних глаза стеклянные, у других вместо сердец тикают шестеренки. Они предлагают услуги: научат стрелять из арбалета, сплетенного из женских волос, или продадут карту с пятнами крови вместо отметок...

Выбор за тобой. Пощадишь ли капитана-изгоя с лицом в шрамах? Он пахнет дегтем и старыми страхами. Или бросишь его на растерзание волнам? Орбтопия запомнит это — ее улицы искривятся, как спина предателя, а лавочники начнут класть в твой ром крысиный яд...

Битвы здесь — медленный танец на краю пропасти. Твоя команда (а кто они? бывшие враги? куклы с душами детей?) двигается по клеткам палубы, будто фигуры в проклятой настолке. Один неверный шаг — и гарпун пронзит горло, оставляя послевкусие железа на языке.

А потом — снова море. Оно дышит под тобой, то злое, то равнодушное. Шторм рождает левиафанов — их чешуя звенит, как разбитые витражи. Где-то за горизонтом прячутся острова: вулканы, извергающие пепел с запахом жареной плоти, или джунгли, где лианы обвивают твои запястья холодными пальцами...

Но вернешься ли ты тем же? Каждый раз Орбтопия меняется — то вырастает новый квартал из корабельных обломков, то исчезает таверна вместе с ее хозяином...