Man I Just Wanna Go Home

Город обволакивает тебя мокрым дыханием, асфальт липнет к подошвам, как старая жвачка. Ты — просто курьер с пустым карманом и телефоном, который давно перестал быть окном в другой мир. Где-то здесь дом. Где-то здесь убийца.

Каждый шаг хрустит под ребрами страха: свернуть в темный переулок или попросить помощи у человека с глазами, как у мокрого стекла? Даже монеты в кармане звенят предательски громко.

Ты не найдешь карту. Только обрывки разговоров, запах перегара из-за угла, внезапный смех за спиной — и выбор. Всегда выбор. Сказать «нет» или согласиться? Бежать или замереть? Иногда смерть прячется в одной неверной фразе, иногда — в слишком долгом молчании.

Тринадцать дорог ведут домой. Или нет. Может, ты свернешь не туда и упрешься лбом в кирпичную стену чужого двора. Может, услышишь за спиной чьи-то шаги — ровно в такт твоим. А может... просто выберешь не тот подъезд.

Здесь каждый встречный — кусочек пазла, но собираешь ты его на ощупь, в темноте. Кто-то протянет руку, а кто-то разобьет тебе лицо о бордюр. Захочешь ли ты играть снова, когда узнаешь, как пахнет кровь из носа?

Игра не торопится раскрывать секреты. Она шепчет их краем уха, пока ты копаешься в мусорном баке в поисках ключа. Или кошелька. Или оружия...