LINGKARAN

Просыпаешься с песком в складках ладоней. Соленый ветер облизывает губы, но вкус — как будто пережеванная бумага. Ты идешь вдоль кромки воды, и через двадцать шагов пятка снова вминает тот же осколок ракушки. Петля.

Волны шепчут одно и то же, но если прислушаться — между тактами пролезает скрип, будто кто-то переставляет мебель за горизонтом. Брошенный кокос оказывается в твоей руке на третьем круге. На четвертом — трескается пополам, обнажая ржавый ключ.

Ты запоминаешь узоры на песке: вот здесь прибой выгрыз ямку, здесь чайка оставила три черточки. В следующий раз ямка глубже, а черточек — четыре. Ландшафт дышит, подстраиваясь под твои шаги.

Разве так бывает?

Предметы здесь не лежат — притворяются. Плотный комок водорослей рассыпается под пальцами, оставляя на коже липкий след и осколок стекла с гравировкой: 17°23' с.ш. Координаты или чей-то пульс?

Головоломки не решаешь — их зарабатываешь. Носишь в карманах, как камешки: вот кусок сети с узлами-азбукой Морзе, вот бутылка, где уровень воды всегда показывает ровно половину. Используешь не там, где нашел — а там, где стук собственного сердца сливается с тиканьем невидимых часов...

Пляж — только первая скорлупа. Потом будут бетонные коридоры с запахом озона, где тень повторяет движения с опозданием в две секунды. Потом комната с телевизором, который транслирует твои же воспоминания — но под другим углом.

Сбежать? Возможно. Если сложишь пазл из собственных слепых пятен...