Warhammer 40,000: Dark Heresy

Ты чувствуешь запах перегретого металла и ладана, смешавшийся с потом под тяжестью керамита. Здесь нет чистых рук — только грязь под ногтями после допросов в подвалах, где крики сливаются с гулом плазменных генераторов.

Выбираешь: пуля в лоб еретику или медленное выжигание его памяти? Оба варианта оставят на языке привкус пепла. Твой отряд — сборище фанатиков и циников, их голоса царапают сознание, как шорох пергамента. Крут хрипит что-то о награде, а ты уже знаешь — эти кредиты пахнут кровью.

Звезды здесь не светят, они наблюдают. Каждый шаг по ржавым палубам станции-улья отдается эхом в пустоте: сорвешь пломбу с запретного архива, и сектор захлебнется в войне. Или тишине. Разницы нет.

Бой — это не хаос, а холодный танец. Пуля, пробивающая горло мутанта, рикошетит от балки… ты заранее просчитал траекторию? Или просто привык к удаче? Соратник хватает тебя за плечо — его пальцы липкие от чужой биожидкости. "Двигайся", — шепчет он. В темноте за спиной что-то щелкает хитиновыми челюстями.

А потом эти диалоги… Голос инквизитора звучит, будто сквозь слой льда: "Ты уверен в своем решении?" Экран затемняется, но ты все равно видишь отражение своих глаз — они стали чужими. Или это просто блики от горящего храма?