UnHolY PraYeR

Ты просыпаешься в липком полумраке — не в келье, а в чем-то, что дышит. Стены пульсируют, как разорванные вены, и даже воздух здесь густой, будто проглоченный. Крест на шее жжет кожу... или это уже твоя кровь?

Каждый шаг вперед — не подвиг веры, а падение. Меч дрожит в руках, но не от страха. Ты знаешь: сейчас он срежет голову упыря, а через час его лезвие будет скользить по твоему же бедру, оставляя следы куда глубже ран.

Молитвы превращаются в хрип. Заклинания — в стон. Ты учишься новым «молитвам»: языком демонов, пальцами мертвецов, бедрами, сжатыми вокруг чего-то теплого и живого... или уже нет? Победа дает силу — поражение открывает дверь в комнату без дверей.

Ты все еще веришь? Или просто притворяешься, пока тело запоминает изгибы каждого нового кошмара? Святая вода смешивается с потом, и ты пьешь эту смесь — ведь жажда сильнее стыда.

Локации меняют форму. То склеп давит ребрами потолка, то алтарь раздвигается, предлагая лечь... или тебя укладывают? Кто решает? Твой меч? Их руки? Или тот голос, который шепчет: «Еще немного — и ты полюбишь этот вкус».

Навыки растут — но не те, что в мануалах. Ты учишься выгибать спину не для удара, а для чего-то другого. Клинок тупеет от крови... или это глаза застилает пленка удовольствия?

Выборы кажутся важными. Но разве есть выбор, когда каждое «нет» звучит как приглашение?