Prayers of Distorted Minds

Здесь пальцы срастаются в странные узлы, а рёбра выпирают под кожей, будто пытаются что-то сказать. Ты привыкнешь к этому — или сойдёшь с ума. Воздух пахнет железом и чем-то сладковатым, липким, как старая рана.

Ты не герой. Ты выживаешь. Считаешь патроны, прислушиваешься к скрипу чьих-то суставов за стеной. Иногда лучше спрятаться... иногда — предложить монстру то, чего он хочет. Их глаза блестят в темноте, как мокрый гранит, а голоса шелестят страницами запретной книги.

Бои? Да, они здесь. Но настоящая битва — внутри. Когда решаешь, стоит ли довериться существу с кожей, покрытой трещинами, словно высохшая глина. Оно может разорвать тебя на части или научить целоваться так, что зубы будут царапать губы до крови.

Ты помнишь запах чужих волос — смесь плесени и ладана? Как дрожали их пальцы на твоём запястье? В этом мире даже любовь пахнет опасностью.

А ещё здесь есть юмор. Чёрный, конечно. Когда очередной уродец с лицом, словно растянутым тестом, предлагает «выпить за здоровье»... и ты понимаешь, что это не шутка.

Выборы просты: предать или позволить себя использовать. Но кто сказал, что нельзя делать и то, и другое?