SignaNota

Ты чувствуешь кожей, как воздух дрожит перед выстрелом — пальцы сжимают невидимую тетиву, а Сигна, холодная и легкая, как осколок луны, ждет толчка. Один миг расчета — и ее тело рассекает тьму, оставляя за собой след опаленных ресниц… но промахнешься, и кости неприятеля сомкнутся вокруг нее с хрустом перемалываемого льда.

Шесть путей. Шесть рук, готовых подхватить ее падение — но чьи пальцы впиваются в твои ребра, когда ты выбираешь? Одни пахнут дымом забытых костров, другие шепчут обещания сквозь зубы… а потом есть та, что смеется беззвучно, пока кровь стекает по ее подбородку.

Каждая победа здесь — не триумф, а вздох, вырванный у мира насильно. Анимации мелькают, как страницы в огне: вот плоть рвется под когтями, вот спина выгибается в немом крике… или это уже ты непроизвольно клонишь голову, ловя отзвук шагов в пустых коридорах храма?

Говорят, мифы творятся случайно. Но разве случайность — этот точный удар, когда Сигна рикошетит от стены, сбивая факелы, и пламя лижет ноги статуй? Или тот выбор — отвернуться от алтаря с шепчущим именем, чтобы найти дверь без ручки…

Здесь даже поражение пахнет медью и ладаном. Попробуешь ли пройти до конца — не зная, какой из концов уже вшит тебе под кожу?