Blessed Burden

Ты — последний. Не в смысле геройства, нет. Просто больше некого. Когда врата ада распахнулись настежь, а трон небесный занял тот, чье имя шепчут с осклизлыми губами, кто-то должен спуститься вниз. Без меча. Без доспехов. Только ряса, давящая на плечи как десять покаянных псалмов...

Грибные споры липнут к лицу при каждом вдохе. Лава шипит где-то ниже, обжигая воздух до хрустальной хрупкости. Здесь все хочет тебя убить — даже архитектура: углы ступеней слишком остры, мосты качаются с неприличной медлительностью, будто дразня. А ты прыгаешь. Скользишь по корням древнее греха, цепляешься за выступы, которые теплые на ощупь...

Очки благословения? Смешно. За каждый артефакт — новый способ падать быстрее. За каждую локацию — право снова услышать его голос: сатана комментирует твои ошибки бархатным баритоном, будто перелистывает страницы твоего дневника.

Где-то между третьим и четвертым кругом понимаешь: ад пахнет не серой. Пахнет старыми книгами из церковной библиотеки — теми, что трогали только в перчатках...

Два часа? Возможно. Если не заглядывать в каждую трещину в стенах, не вслушиваться в шепот фресок. Но кто удержится, когда змея под тобой извивается как жила на шее, а рейтинговая таблица мерцает чужими именами?

Сколько раз ты разобьешься о лаву, прежде чем научишься скользить по ней — не задерживаясь, не обжигаясь?..