Mortal Darkness

Ты просыпаешься в грязи, впитывающей запах гниющих корней и старой крови. Это уже не деревня — а ловушка из сгнивших балок и шепота за стенами. Кто-то скребется под полом. Не спросишь ведь, правда?

Сталь в руках холоднее утра. Ты идешь — через крепости, где ветер свистит в проломах, как сквозь ребра мертвеца. Руины давят тяжестью забытых имен. А пещеры... там темнота липнет к коже, словно живая.

Они говорят, что колдуны рвут плоть мира заклинаниями. Но никто не предупреждает, как пахнет сгоревшим волосом после вспышки магии. Бронированные твари? Их панцири скрипят, как двери в аду. Ударишь наугад — получишь перелом вместо победы.

Твой меч — только начало. Артефакты шепчутся на дне сундуков, реликвии пульсируют в такт сердцу. Найдешь ли ты клинок, что поет от голода? Или наденешь доспехи, оставляющие синяки даже сквозь рубаху?

Мастерские прячутся в подвалах, кузнецы с глазами как щели в броне. Они выковали вещи похуже монстров... а ты возьмешь их в руки. Потому что эликсиры горчат надеждой, а каждый следующий шаг — это выбор между трупом и легендой.

Классы? Ха. Грубая сила оставляет пальцы дрожащими от адреналина. Магия жжет изнутри, будто проглоченный уголь. А эти «точные удары»... ты слышал хруст чужих костей под клинком?

Что скрывают тени за спиной? Кто режет нити судьбы — ты или они? И главное: когда тьма начнет отвечать тебе шепотом... ты испугаешься или примешь ее как старую знакомую?