Take the Throne

Кровь на рукояти липнет, как варенье — вот и весь этикет коронации. Двадцать пять пар глаз сканируют арену, двадцать четыре из них скоро закатятся вверх. Ты вытираешь ладони о доспехи: сегодня кто-то станет трофеем, а кто-то… Ну знаешь, как обычно.

Выбираешь класс — не ошибёшься, каждый здесь пахнет по-разному. Алхимик отдаёт чернилами и мятой, берсерк — перегретым железом. Их способности въедаются в кожу: ледяной щит обжигает предплечья, а телепорт выворачивает желудок.

Ударь топором по воздуху — услышишь свист стали. Ударь по врагу — хруст ключицы отзовётся в собственных зубах. Чем ближе он к смерти, тем слаще летит: подсечёшь полуживого — тело шлёпнется о стену с мокрым звуком перезрелого фрукта.

Сервера дышат жаром трансатлантических кабелей. Европа стонет под вечерними атаками, Америка просыпается с окровавленными кулаками. Хочешь тишины? Собери своих — код доступа пахнет домашним кофе и предательством.

Шкуры для аватаров шелестят, как свежие банкноты. Сто моделей оружия… Хотя нет, девяносто восемь — два последних достанутся только тем, кто помнит вкус победы. Короны звенят в кармане ублюдка, который три минуты назад целовал твой клинок.

А ты всё роняешь меч? Не беда — следующий замах отправит чью-то голову в тур по локациям. Двадцать карт… или девятнадцать? Где-то там должен быть коридор с эхом последнего вздоха…