ShadowBringer

Ты просыпаешься в липкой темноте. Металл под пальцами холодный, как кожа мертвеца, а в висках стучит что-то чужое — голос, который не твой, но знает дорогу. Он шепчет: *беги*.

Ослепляющие лампы режут глаза, заставляют сжиматься в комок. Тени становятся второй кожей. Шаги охранников гулко отдаются в ребрах, их фонари вырывают из мрака клочья ржавых труб и пятна на бетоне... похожие на высохшую кровь.

Камера содержания пахнет антисептиком и страхом. Лаборатория — жженым пластиком и чем-то сладковатым, от чего сводит желудок. В серверной трещит электроника, и сквозь шум вентиляции чудится смех.

Ты крадешься вдоль стен, цепляясь за выключатели (свет — смерть), проваливаешься в шахты лифтов (гнилые тросы скрипят, как кости), находишь обрывки записей: «Образец 7 демонстрирует аномальную фотофобию...» Это про тебя?

Охранники говорят о квартальных премиях и детях, которых никогда не увидят. Их голоса теплые, живые — странно, да? Ты же всего лишь тень, дрожащая в углу. Но если поймают... станешь еще одним пятном на полу.

Свобода где-то за последней дверью. Или это очередная клетка? Голос молчит. Решать тебе.