A.W.O.L.

Горячий воздух пустыни обжигает губы, а песок скрипит на зубах — вот твой новый дом. Ты не герой, просто парень с винтовкой и тремя призраками за спиной. Бывшие коллеги, теперь — единственные, кто шепчет под свист пуль: «Прикрываю» или «Идем в обход». Их голоса хрипят от напряжения, будто провода под током.

Враги здесь не мишени. Они дышат. Прячутся за ржавыми бочками, чувствуешь запах машинного масла? Один уже ползет вдоль стены, его камуфляж сливается с бетоном… а потом резкий выстрел — и в нос ударит гарь пороха.

Девять уровней. Каждый — как старая рана: сначала ноет, потом гноится. В этом мире нет случайных стен или бессмысленных коридоров — только ловушки, расставленные чьей-то холодной рукой. Ты идешь по следам пропавшего командира, но что если он не хочет, чтобы его нашли?

Отряд живет своей жизнью. Один любит швырять гранаты с упоением ребенка, другой методично чистит комнаты, будто зубной щеткой. А третий… третий всегда опаздывает к раздаче патронов. Попробуй не проклясть его шепотом, когда приклад винтовки впивается в плечо от отдачи.

Здесь победа пахнет потом и оружейной смазкой. Поражение — кровью, просачивающейся сквозь повязку. Тысяча мелочей: как эхо шагов в пустом ангаре, как дрожь в пальцах после долгого прицеливания… Это не просто стрельба. Это танец на лезвии ножа, где каждый промах оставляет шрам.