Tray Racers!

Песок скрипит на зубах, а поднос дрожит в ладонях — ты уже несёшься по рыжей пустыне, где ветер вырезает трассу прямо сейчас, на твоих глазах. Дюны вздымаются как спина проснувшегося зверя, и если прислушаться, можно уловить шелест крыльев жуков размером с кулак — они роятся над кактусами, чьи иглы пружинят от малейшего касания.

Шестнадцать таких же сорванцов толкаются на старте, их смех тонет в рёве разогретого песка. Ты знаешь: этот каньон впереди не повторится никогда — следующий заезд вычертит новые овраги, расставит иные ловушки. Может, сегодня гигантский червь проложит тебе тоннель сквозь бархан? Или придётся петлять между ног камелло, чьи горбы пахнут сушёной травой и пылью?

Скольжение — это не просто механика. Это когда живот сводит от виража, а пятки инстинктивно упираются в край подноса, будто пытаясь затормозить воздух. Рискнёшь пронестись в сантиметре от скалы? Награда — вспышка скорости, от которой слезятся глаза. А если сделаешь трюк с переворотом над стаей жуков, их хитиновый звон останется в ушах даже после финиша…

Поселения тут строят из того, что оставил шторм: переплетённые корни, обломки древних машин. Но ты не успеваешь разглядывать — только мельком заметишь чей-то силуэт на башне из покрышек. Он машет, ты отвечаешь эмоутом (этот дурацкий танец с подносом над головой), и вот уже поворот выплёвывает тебя на прямую, где песок гудит как раскалённая сковорода…

Кто сказал, что апокалипсис должен быть мрачным? Здесь он пахнет гарью и сладкими кактусовыми плодами, а каждый заезд — это спор чьих-то босых ног с временем. Удержаться бы. Не перевернуться. Чувствуешь, как дюны дышат под тобой?