FUCK STALIN

Песок хрустит под пальцами — не песок, конечно, а пиксели, но мозг уже верит в шершавость этих блоков, в их вес. Ты складываешь их в башню, в гильотину, в ловушку с шипами… а потом ждешь. Ждешь, пока на платформу не ступит он — грузный, с лицом из воска. Физика тут капризная: иногда тело проваливается сквозь конструкцию, как теплый нож в масло, иногда застревает между балками с хрустом переломанных ребер.

Оружие? Да любое. Топор оставляет на цифровой коже рубцы, похожие на трещины в старом фарфоре. Огнемет превращает фигуру в факел — запах гари, кстати, не смоделирован, но ты все равно морщишь нос. А если нажать кнопку спавна слишком часто… Они заполняют экран, эти клоны с пустыми глазами, спотыкаются друг о друге, падают грудой мяса и фрачных мундиров.

Очки капают как кровь из пореза — за каждый удар, за каждую абсурдную смерть. Ты ловишь ритм: размахнуться — удар — звук стеклянного звена, будто кости рассыпались в мешок. Но зачем? Чтобы увидеть свое имя в таблице среди чужих никнеймов? Или чтобы почувствовать, как гнев становится чем-то осязаемым — горячим и липким, как расплавленный пластик?

Фоторежим ловит моменты: вот Сталин застрял головой в бетонной плите, вот его тень рисует на стене силуэт, похожий на карту распадающейся империи… Сохранишь? Покажешь друзьям? Или просто оставишь здесь — в этом цифровом подвале, где история больше не дышит в затылок, а лежит у ног грудой битых полигонов.